Esta es una invitación a compartir historias, procesos, literatura, reflexiones humanas y políticas, impresiones, opiniones, pensamientos, y la canción que nos ocupa, la que nos gusta y nos acerca...
Esa especie de
desenfado ingenuo y "expresivamente inexpresivo" de David Byrne. La
provocación sin parlamento de Sean Peann. La imagen "detenida" que no
para de moverse y sus sorpresas. La deliciosa percusión eterna del bajo y la
batería. Y un texto que no está nada de mal (busque por ahí su traducción)... Todo eso en este trabajo tan visual como sonoro (ver video enlazado).
(Hay que mencionar que entre los proyectos de
Byrne estuvo también lo de haber sido el primero en publicar una antología musical de
Silvio Rodríguez en EE.UU. bajo su sello Luaka Bob. Al parecer, Byrne ama los contenidos y la cultura musical cubana de Cuba (no de Miami), y a partir de ahí su aprecio por la obra de Silvio también).
"Voy soñando los caminos" se llama el documental que enlazo más abajo y que trata de la conmovedora circunstancia de la obra de "don Antonio", como se le llama desde el respeto y la ternura que evoca su figura. Biografía tratada con tal delicadeza, pausa y profundidad que resulta muy difícil no emocionarse.
Supe de Antonio Machado al descubrirlo en un ejemplar de esta misma antología cuya foto encontré por ahí. Debo haber sido el único que pedía prestado uno de esos ejemplares en la biblioteca de mi colegio (D 69, República de Panamá), cuando cursaba el séptimo básico, más o menos a mis 12 años de edad. Tantas veces pedí prestado ese ejemplar que más de alguna huella de la manipulación continua dejé en él; tal vez alguna página desprendida o la mancha verde de pasto que recuerdo haber dejado en al menos una, como consecuencia de irme a leerlo sobre el césped de la Quinta Normal (un parque santiaguino cercano a la escuela), cuando pasaba por ahí camino a casa desde mi colegio.
Fue absolutamente fortuito fijarme en ese libro y llegar a sentirme tan cautivado entre sus versos. Ni siquiera la gráfica de su portada era para despertarle previamente la curiosidad a nadie, menos a un niño como lo era yo. Y nunca, hasta entonces, había oído hablar de Machado. Pero, cuando llegué a la página que contenía el poema titulado "Retrato", recordé haberlo escuchado antes en forma de canción y en la voz de Serrat, ignorando que se trataba de un poema de Machado, y que tan perfectamente, como lo supe después, era una musicalización hecha por Alberto Cortez; como así me sorprendí también al ver ahí, entre esas páginas aquel verso tan conocido "Caminante no hay camino...", que tantas veces lo oímos cantado por Serrat y que en este caso correspondía a una musicalización suya...
Recuerdo haberle comentado a mi padre acerca de este "mi nuevo amigo", don Antonio Machado, y así supe que mucho antes que de mi, ya lo era de él, y de Serrat, y de Cortez, y de tantos en el mundo quienes, conmovidos, han sentido tan propio el valor humano y literario de su obra.
Como algo muy particular y acaso menos relevante de ser mencionado, pero que se daba entre mis impresiones derivadas de leerlo, recuerdo que nunca antes advertí el valor de la tarde (como esa parte del día tal vez más despreciada o menos "inspiradora" o productiva), hasta que la vi revestida de una importancia especial, en la continua mención que Antonio Machado hacía de ella entre sus versos...
JFA
Recomiendo, entonces, este hermoso documental para adentrarse en su biografía, pero antes dejo acá su poema "Retrato" (y que me cuesta tanto, como le debe pasar a muchos, leerlo en voz alta sin que se me quiebre la voz):
Mi infancia son
recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierras de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero. Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido -ya conocéis mi torpe aliño indumentario-, más recibí la flecha que me asignó Cupido, y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario. Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y
en la moderna estética corté las viejas rosas del huerto de Ronsard; mas no amo los afeites de la actual cosmética, ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar. Desdeño las romanzas de los tenores huecos y el coro de los grillos que cantan a la luna. A distinguir me paro las voces de los ecos, y escucho solamente, entre las voces, una. ¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera mi verso, como deja el capitán su espada: famosa por la mano viril que la blandiera, no por el docto oficio del forjador preciada. Converso con el hombre que siempre va conmigo -quien habla solo espera hablar a Dios un día-; mi soliloquio es plática con ese buen amigo que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os
debo; tú me debéis cuanto he escrito. A mi trabajo acudo, con mi dinero pago el traje que me cubre y la mansión que habito, el pan que me alimenta y el lecho en donde yago. Y cuando llegue el día del último viaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontraréis a bordo ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar.
- ¡Mira qué entretenido! Una vez leí en una novela de Warhammer, que un space marine del caos fue atacado por una criatura de la disformidad. Era una lucecita que al tener contacto con el marine, éste quedó inconciente por un momento. Al volver en sí, el marine contó que había estado en una dimensión donde esa cosa lo había torturado durante quince años. Es como esas historias de ovnis en que la gente vuelve con la barba crecida. ¿Qué te parece?
- Me parece que eso es la pura evidencia de que nosotros los humanos estamos más avanzados que ellos, pues no han sido capaces de inventar la máquina de afeitar.
